Dr. .Psycho...: Mujer Foránea...

viernes, 18 de junio de 2010

Mujer Foránea...

Aquella mujer foránea,

De la mirada de una miel

De los labios a flor de piel

De la riqueza en su sonrisa

Del secreto bajo su piel.

Aquella mujer foránea

De nervios traicioneros

Del saber sin el creer.

De sentimientos en su atardecer

De aquellos desvelos en su anochecer

Es aquella mujer foránea

De belleza en caminar

De una mirada surreal,

Es una danza en su pensar,

Es aquella mujer foránea

Que llegó para desentrañar

Lo que este aficionado

Contempló a su llegar.

(Inspirado en una mujer exepcional; simplemente gracias) Dr. psycho

4 comentarios:

Anónimo dijo...: simplemente bello... como siempre revise tu blog y no defraudas..este poema simplemente sublime... quien es esa musa de la que hablas.. espero ser yo..jaj mi loco filosofo no sabes cuanto simpre te hecho de menos, aca en argentina ya tienes un fan club que espera concocer al chico detras de la linda poesia..asi que ven ven....jaj y ya sabes que aca tienes una de ella loquita..jjaj ya loco cuidate besos y le mandare altiro el link a la pao... chaou

Dennise art...; 18 de junio de 2010 a las 19:05
Anónimo dijo...: ola...me imagino que te acuerdas de mi, yo se que la dennise te ha dicho muchas... bueno para qe te voy a mentir, fue exepcional esa larga conversacion que tuvimos esa noche, fue tan grato conocer un hombre con la vision tuya, de tal sabiduria y emotividad, que debo decir qe me dejaste perpleja, es facil ahora pra mi decir esto por la lejania, ya que de cara a cara me daria una vergueza...pero deb decirlo me dejaste embobada esa noche, espero que vengas y seguir conversando y mas. jaja lei este poema y realmente me encanto, eres increible, ya no digo nada mas quizas qe pensaras de mi,che. cuidaté y te mando un abrazo...se despide por que no decirlo una pequeña admiradora bonaerense...

Pao(la bonaeresne jaj)...; 19 de junio de 2010 a las 1:26
Anónimo dijo...: hola hola,filosofo...tanto tiempo que no nos vemos.. creo qe ya es momento de ir a tomar algo y conversar de algun proyecto..veo que las inspiracion es inacabable para ti... quien es tu inspiracion? jii esta muy bello el poema, es como muy tuyo... haz vuelto a las pistas de la poesia, despues de mucho tiempo de escribir critica y existencial,, me agrada...oye loco de patio.. veamonos luego quiero proponerte un proyecto que te interesara..yap..besotes y otra cosa nada de meterte con argentinas histericas.. ya lei el post anterior..jaj besos cuidate..

Camila layton....; 19 de junio de 2010 a las 13:41
Anónimo dijo...: Hello,
dr..Psycho
tanto años gayo jaja.. oye dejame decir que esta maravilloso el poema pero? quien esa personita que te hace de nuevo escribir cosas asi ¿ah? hace tiempo que no leia poesia tuya de esa indole... cuantame quien es esa "exepcional mujer".. ojal poder verte luego... y oye otra cosa concuerdo con la camila.. nada de andar mirando hacia el otro lado de la cordillera.. pura feas histericas,.. aqui somos mas lindas..como tu exepcional mujer.. uuuuuyyyyy jajajaj ya loco.. besos y saludos...
te qero mucho..fernanda...; 22 de junio de 2010 a las 20:56

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Por que el Escribir....

"Hay palabras escritas al vacío, como el viento entre montañas, como las venas que son ríos y contenidos que son espesos. Es Hablar de muerte y desolación, risas y zusurrar de amor.
Son palabras que dejan de ser letras, que transformándose en espejismos de un pasado y de una mente trastocada por el encierro de una sociedad, de tales espejos rotos, cristales desparramados por toda la habitación, es ahí donde vemos los escritos ensangrentados, con esos puños rotos. En donde solo escuchamos los gritos desgarrantes de un ser sin voz alguna, escribir es más allá del pensar y de la razón y el cuestionar , es casi como soñar.
Pensar en que es escribir no es cosa de solo apostar a las palabras más bonitas, si no que es poder lograr transmitir eso que de tan dentro reprimimos, esos sentimientos encontrados, esas palabras nunca dichas, fantasmas del pasado, ese pasado atormentado, de espectros y de sombras de un presente, que lucen y bailan al son de la represión más infame. Esa que no deja respirar... la del silencio de no poder transmitir la libre voluntad del ser humano......creo que es así como logro pensar el por que escribir sin mas analizar ..."

Christopher Matta

¿Quién soy?

¿Quién soy? Es la pregunta en cuestión que debo hacer para poder hablar de mí, ya que no creo sea muy útil hablar o describir las cosas que hago, por el contrario todo aquello tornaría esto en algo tan o más aburrido que solo observar la foto que lo antecede, o para ello, solo deberíesen ver mi ficha en algún correo o tan solo pedirme el curriculum. Es por ello que vuelvo a la pregunta ¿Quién soy yo? Ya que con la sumatoria semántica del yo, todo esto se vuelve más complejo aun. Esto envuelve mi estructura psíquica y social, por ende partiré por esto; Soy de aquellos que solo al escribir suele ser libres (no hablo de la libertad del no poder hacer nada en la vida real, ya que estos de nuevo se tornaría a que se pensara que soy un tipo patético que solo escribe para poder salir de su represión o depresión) o bien, que soy un neurótico más de la extensa gama de neuróticos escritores que existen. Por ello sigamos, es tal libertad de crear y de pensar tal onírico paisaje fuera de la neurosis colectiva e imperante de la sociedad chilena, fuera de la histeria colectiva que envuelve a la mujer actual y fuera de los cánones de institucionalidad artística que predominan al momento de criticar alguna acción creativa del ser humano. Soy a su vez un tipo intelectual, pero muy sensible a la hora del saber, soy de aquellos que se enfurecen aun al leer datos sobre guerras pasadas, sobre muertes desoladas y hambrunas aun desatadas. Soy de aquellos que lloran aun al ver cine, que imaginan, sueñan y transitan sobre aquel cine. Soy de esa calaña existencialista, de placeres no tan mundanos, de la vivencia antes que tal materialidad de la vida. Soy de aquellos que aun creen en el amor, en sus vaivenes, en el enamorarse a los días, el levantarse y pensar en que tan solo la verán. Es aquel amor de Benedetti, de Rimbaud o tal Cortázar. Soy a su vez de aquellos que cree en la sociedad, en una simple sociedad, no de utopías pseudocomunistas de los 70, si no que por el contrario, de aquellas en que solo es necesario vivir más que sobrevivir. A su término debo agregar que solo soy capa tras capa de lenguaje, de historia transcurrida, de aquel papel escrito, de aquella carta nunca antes leída, soy tan solo quien expresa su pensar para quienes quieran por un minuto dedicar de su tiempo a escuchar y blasfemar...