Dr. .Psycho...: Otro día más...

viernes, 22 de mayo de 2009

Otro día más...

Cuando tal mente trastocada

Y enferma de conciencia moralista

Envenena tal sangre que baila fría

Violando mi alegría.

Es el sudor de mis ojos

que duelen tan solo un poco

en tal existencia de una naturaleza sarcástica

que a veces me fascina y

en la mayoría mas me arruina.

Quiero exiliarme por un instante

de este narcisismo humano y asfixiante

de cultura errada, de música sesgada

de una película mal criticada

como de tal gobierno de farsantes

de payasos delirantes.

Cuento y me detengo en todas las horas
esperando las respuestas,
malas y que tan malas sean estas,
he vivido entre tantas preguntas
sin tener las respuestas, si no más que duda tras duda
tuve tantas preguntas y tantas que eran muy siniestra
avanza y avanza este día y sigo esperando
algo que me distraiga de esta fiebre perversa.

Avanza tal día que deja su residuo,

Un bombardeo de más incertidumbre

Más duda a la cual me debo habituar

Son los vestigios de una mente que no avanza

Sin querer solo pensar, que día tras día

Ve como el mundo muere al pestañar.

Christopher Matta...

1 comentario:

Paulo dijo...: "Son los vestigios de una mente que no avanza

Sin querer solo pensar, que día tras día

Ve como el mundo muere al pestañar"

viejo kerido, esa frase final me hizo mucho sentido, pero a la vez me hace recordar momentos que fueron en ese momentgo malos momentos; bien similares a los que estas viviendo, de hecho para no catergorizarlos de similares a cagarse, siento cada uno de tus dias como si esos fuesen mios, porque yo los senti, y se como se siente, por eso amigo, k vuelvo a estar aca, quizas en palabras por esta vez, pero siempre en emociones, tu sabes que las cosas son y pasan, a veces el que sean ya es un problema, y a veces el que pasen surge el mas grande de los dilemas, el dilema de aprender de lo que pasa, y lo peor ¿uno realmetne aprende de ello?, en fin... amigo querido, un texto oscuro, un texto con rabia contra lo que sucede y lo que consideras no debiese de suceder, pero sucede, y alli estare y estoy para apoyarte.. y darte lo que este a mi alcence para despejar un pcoo mas ese mundo que se piede a diario
con un misero pestañar

te kero mucho mi amigo querido.. y fuerza, no todo dura para siempre, eso es muy buieno y muy malo a la vez...; 6 de junio de 2009 a las 18:51

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Por que el Escribir....

"Hay palabras escritas al vacío, como el viento entre montañas, como las venas que son ríos y contenidos que son espesos. Es Hablar de muerte y desolación, risas y zusurrar de amor.
Son palabras que dejan de ser letras, que transformándose en espejismos de un pasado y de una mente trastocada por el encierro de una sociedad, de tales espejos rotos, cristales desparramados por toda la habitación, es ahí donde vemos los escritos ensangrentados, con esos puños rotos. En donde solo escuchamos los gritos desgarrantes de un ser sin voz alguna, escribir es más allá del pensar y de la razón y el cuestionar , es casi como soñar.
Pensar en que es escribir no es cosa de solo apostar a las palabras más bonitas, si no que es poder lograr transmitir eso que de tan dentro reprimimos, esos sentimientos encontrados, esas palabras nunca dichas, fantasmas del pasado, ese pasado atormentado, de espectros y de sombras de un presente, que lucen y bailan al son de la represión más infame. Esa que no deja respirar... la del silencio de no poder transmitir la libre voluntad del ser humano......creo que es así como logro pensar el por que escribir sin mas analizar ..."

Christopher Matta

¿Quién soy?

¿Quién soy? Es la pregunta en cuestión que debo hacer para poder hablar de mí, ya que no creo sea muy útil hablar o describir las cosas que hago, por el contrario todo aquello tornaría esto en algo tan o más aburrido que solo observar la foto que lo antecede, o para ello, solo deberíesen ver mi ficha en algún correo o tan solo pedirme el curriculum. Es por ello que vuelvo a la pregunta ¿Quién soy yo? Ya que con la sumatoria semántica del yo, todo esto se vuelve más complejo aun. Esto envuelve mi estructura psíquica y social, por ende partiré por esto; Soy de aquellos que solo al escribir suele ser libres (no hablo de la libertad del no poder hacer nada en la vida real, ya que estos de nuevo se tornaría a que se pensara que soy un tipo patético que solo escribe para poder salir de su represión o depresión) o bien, que soy un neurótico más de la extensa gama de neuróticos escritores que existen. Por ello sigamos, es tal libertad de crear y de pensar tal onírico paisaje fuera de la neurosis colectiva e imperante de la sociedad chilena, fuera de la histeria colectiva que envuelve a la mujer actual y fuera de los cánones de institucionalidad artística que predominan al momento de criticar alguna acción creativa del ser humano. Soy a su vez un tipo intelectual, pero muy sensible a la hora del saber, soy de aquellos que se enfurecen aun al leer datos sobre guerras pasadas, sobre muertes desoladas y hambrunas aun desatadas. Soy de aquellos que lloran aun al ver cine, que imaginan, sueñan y transitan sobre aquel cine. Soy de esa calaña existencialista, de placeres no tan mundanos, de la vivencia antes que tal materialidad de la vida. Soy de aquellos que aun creen en el amor, en sus vaivenes, en el enamorarse a los días, el levantarse y pensar en que tan solo la verán. Es aquel amor de Benedetti, de Rimbaud o tal Cortázar. Soy a su vez de aquellos que cree en la sociedad, en una simple sociedad, no de utopías pseudocomunistas de los 70, si no que por el contrario, de aquellas en que solo es necesario vivir más que sobrevivir. A su término debo agregar que solo soy capa tras capa de lenguaje, de historia transcurrida, de aquel papel escrito, de aquella carta nunca antes leída, soy tan solo quien expresa su pensar para quienes quieran por un minuto dedicar de su tiempo a escuchar y blasfemar...