Dr. .Psycho...: Cenizas de papel...

domingo, 27 de junio de 2010

Cenizas de papel...

De aquel corazón estremecido

Me amago entre los bares y sus copas

Es entre mares de gotas, del silencio

y de su ruido... que me termina atrapando igual.

Todo para embriagar aquel recuerdo

Que mientras más lo olvido

Más lo recuerdo.

Yo soy aquel hombre de yeso

Tu una mujer de cristal
Soy un tallo de fuego

Tú la flor de piel que florece

al calor del mar.

Oye labios rosados
Escucha ojos de miel,
es que es tan corta tu presencia

Y que la noche tan larga es.

Cuando aquel nudo de mi pobreza

Detenga el tiempo, si mi piel cae en tierra

Mis cenizas caerán en tu piel.

Es entre las noches y ladridos,

Entre ruidos y vacíos,

es en donde Romperé mi silencio,

apagare mis desvelos,

y tan solo mirare al viento tu silueta

mujer cenizas en papel.

2 comentarios:

Anónimo dijo...: lindo..bien lindo el escrito, no me habia metido en tu blog hace dias ya y me encuentro con que lo renovaste full.. que sucede contigo loquillo creo que nos tendremos que juntar a conversar hay algo que me escondes, mucha inspiracion, full feliz que riko verte asi, no se por que pero tu inpiracion debe tener un nombre de mujer y debe ser `preciosa. ya que tu si que eres regodion.. ya mi lindo besotes y sensillamnete precioso todo espero verte luego adiuu..
Denniss art..; 7 de julio de 2010 a las 19:23
Anónimo dijo...: Este si q me gustooo! pero me qedo una parte q lejos fue la q mas me gusto!
"Todo para embriagar aquel recuerdo
Que mientras más lo olvido
Más lo recuerdo"
Lo peor esq aveces nos qedamos atrapados viviendo de recuerdos! Cariños master!
Vane; 22 de julio de 2010 a las 3:24

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Por que el Escribir....

"Hay palabras escritas al vacío, como el viento entre montañas, como las venas que son ríos y contenidos que son espesos. Es Hablar de muerte y desolación, risas y zusurrar de amor.
Son palabras que dejan de ser letras, que transformándose en espejismos de un pasado y de una mente trastocada por el encierro de una sociedad, de tales espejos rotos, cristales desparramados por toda la habitación, es ahí donde vemos los escritos ensangrentados, con esos puños rotos. En donde solo escuchamos los gritos desgarrantes de un ser sin voz alguna, escribir es más allá del pensar y de la razón y el cuestionar , es casi como soñar.
Pensar en que es escribir no es cosa de solo apostar a las palabras más bonitas, si no que es poder lograr transmitir eso que de tan dentro reprimimos, esos sentimientos encontrados, esas palabras nunca dichas, fantasmas del pasado, ese pasado atormentado, de espectros y de sombras de un presente, que lucen y bailan al son de la represión más infame. Esa que no deja respirar... la del silencio de no poder transmitir la libre voluntad del ser humano......creo que es así como logro pensar el por que escribir sin mas analizar ..."

Christopher Matta

¿Quién soy?

¿Quién soy? Es la pregunta en cuestión que debo hacer para poder hablar de mí, ya que no creo sea muy útil hablar o describir las cosas que hago, por el contrario todo aquello tornaría esto en algo tan o más aburrido que solo observar la foto que lo antecede, o para ello, solo deberíesen ver mi ficha en algún correo o tan solo pedirme el curriculum. Es por ello que vuelvo a la pregunta ¿Quién soy yo? Ya que con la sumatoria semántica del yo, todo esto se vuelve más complejo aun. Esto envuelve mi estructura psíquica y social, por ende partiré por esto; Soy de aquellos que solo al escribir suele ser libres (no hablo de la libertad del no poder hacer nada en la vida real, ya que estos de nuevo se tornaría a que se pensara que soy un tipo patético que solo escribe para poder salir de su represión o depresión) o bien, que soy un neurótico más de la extensa gama de neuróticos escritores que existen. Por ello sigamos, es tal libertad de crear y de pensar tal onírico paisaje fuera de la neurosis colectiva e imperante de la sociedad chilena, fuera de la histeria colectiva que envuelve a la mujer actual y fuera de los cánones de institucionalidad artística que predominan al momento de criticar alguna acción creativa del ser humano. Soy a su vez un tipo intelectual, pero muy sensible a la hora del saber, soy de aquellos que se enfurecen aun al leer datos sobre guerras pasadas, sobre muertes desoladas y hambrunas aun desatadas. Soy de aquellos que lloran aun al ver cine, que imaginan, sueñan y transitan sobre aquel cine. Soy de esa calaña existencialista, de placeres no tan mundanos, de la vivencia antes que tal materialidad de la vida. Soy de aquellos que aun creen en el amor, en sus vaivenes, en el enamorarse a los días, el levantarse y pensar en que tan solo la verán. Es aquel amor de Benedetti, de Rimbaud o tal Cortázar. Soy a su vez de aquellos que cree en la sociedad, en una simple sociedad, no de utopías pseudocomunistas de los 70, si no que por el contrario, de aquellas en que solo es necesario vivir más que sobrevivir. A su término debo agregar que solo soy capa tras capa de lenguaje, de historia transcurrida, de aquel papel escrito, de aquella carta nunca antes leída, soy tan solo quien expresa su pensar para quienes quieran por un minuto dedicar de su tiempo a escuchar y blasfemar...