En la búsqueda de que no me veas…

Despertó una mañana, con la sensación de haber estado coexistiendo en otra vida en su sueño, el cual era entorpecido por los fragmentos de la mañana fría de aquel día. Sintió como que algo faltaba, que el aire se hacia más pesado y costaba de respirar. Recostado en la cama quedo pensado en que será tal sensación de vació con la que acaba de avivar. Se levanto sin mirar a tras y partió en la búsqueda de algo que ni siquiera el sabia que era, solo que debía buscarlo, salio de su alcoba con la memoria algo aturdida y con una alucinación de que tal imagen se vino a su mente ahí. Comenzó a reelaborar tal sueño anterior, tales imágenes idénticas de una mujer descomunal, con la que se recomenzó a embaucar en un mar de impresiones que no recordaba haber vivido antes y elaborado de manera tan fantasmatica, dentro de su espectro vivencial. Salio de su casa en busca de aquella imagen que solo reelaboraba en su psiquis trascendental, cada vez fue recordando mas detalles de aquella mujer, recordaba sus labios que eran solo dos frutas descascarándose con el sonido del viento y su movimiento silencioso, después vio sus ojos como dos océanos de un profundo sentimiento donde solo ahogaba su pasado. Mientras buscaba y buceaba entre mares y ríos santiaguinos, no paraba de elaborar imágenes de aquella, en tales momentos musa para él.

Cuando llego a una esquina vivió un deja vú entorpecedor que lo dejo clarificado en tantos caminos, pero que dividió la búsqueda a un solo momento, a una lectura antes leída y tan disfrutada, esa de buscar a ese alguien sin querer que este te encuentre, sin que te reconozca a contra luz, sin saber donde esta y saber si que esta. Esa magia del encontrar sin ser encontrado, del salvar sin querer ser salvado, de ojos a su contra luz que solo miran el sol para buscar con la vista nublada. Después de tal revelación en su inconciente demencial, partió a buscarla tratando de esconder su silueta, sus manos y todo lo que pudiese delatarlo ante tal mujer tan bella de tan solo pensarla, busco por su eternidad en tal juego de caminante solitario y su destino surreal. Solo vivía para buscarla entre montañas, cerros de edificios, calles de lagunas desérticas, en donde las personas dejaron asolada tal ciudad de las escondidas. Es así como de un despertar comenzó una carrera y vivencia magistral, en donde tal muchacho comenzó a bosquejar una mujer desde tal sueño y la que salio a buscar, sin ni siquiera pensar que este cuento pudiese acabar de otra manera como… ahí sigue el hombre detrás de cajas céntricas observando como camina tal mujer que detiene el tiempo con su danza al avanzar y su cámara de treinta y seis milímetros que carga en esta película a continuar….

Christopher Matta....

Septiembre y su quiebre temporal.

De un aire sofocante, de una nostalgia poco descriptible y así como de su llanto interior. Es como reelaboro tal imagen fatídica de aquel fragmento de la historia de un país. Es que tal acontecimiento demencial, es poco entendible dentro de sus contradicciones internas, dentro de esos lenguajes sumamente ontológicos donde la historia, la economía, su pueblo y sus entrepuestos socios históricos dieron una aberración dentro del plano vivencial.

Ya han transcurrido 35 años desde aquel derramamiento de sangre, el cual cubrió a toda una nación, que hasta entonces creía en los sistemas democráticos, pero por artimañas de un titiritero, quien demolió y sopló los restos de aquel pensamiento político en el que un país pensaba creia y añoraba. Es ahí también donde cayeron tales sujetos que jun día juraron hacia su bandera, mientras después quemaron y vieron como esta ardia como trapo usado en protesta callejera.
En los aires se escuchaba solo la melodía ensordecedora de aquellas balas entre muros y polvos a sumar, a su compás se dejaba escuchar el sonido de esos aviones, tanques y soldaditos de plomo, los cuales solo se veían en aquel desierto espectral. El sonido de un estallido marcaría nuestra memoria, en donde fuimos testigos de la lucha de chilenos contra chilenos, en donde tales soldados conscriptos en aquella época fueron despertados, vestidos y armados para que fueran a matar a su misma sangre, es que aquel hecho es reflejo de nuestra triste historia, despues de aquello no seria lo mimo el devenir de una nación, de un pueblo, de una sociedad a construir.

Que imagen nos podemos dar de una sociedad, en la cual se veía como aquel chileno mataba otro de su par, como tales contradicciones devendrían tal caos de sus partes, de aquel odio desatado, de aquella herida no cuidada, de aquel (re)sentimiento fantasmal. De todos esos sentimientos que nos llevan hacia la razón desmesurada, hacia esa tan fatídica verdad de solo querer usar el poder por usar poder… Poder que es trascribirle a esa simetría entre las partes, donde ya el poder no se concentra si no que se pasa de mano en mano, pero tal apreciación para otro texto será su versión, ahora quiero reflejar, escribir y transmitir tal blasfema de mi mente nostálgica de septiembre..., si bien yo no nací en aquella época, si soy hijo de la dictadura de los ochenta, de una familia politizada para ambos bandos, con los cuales puedo observar aspectos de la historia muy diferentes de aquella fecha que para mi es sinónimo de tanta amargura, es que con la voz quebrantada y mi lápiz de tu sangre aun escucho y escucho hablar ese silencio que dejo tal estallido en la historia de una nación. Tal estallido de bombas de tiempo en cada rincón, es que la herida que dejo tal episodio será para mi siempre momento para recordar y repensar que es lo que Allende nos dejó, más que gritar y con la voz alzada decir compañero, si no, que nada ni nadie en la historia puede ir contra la democracia y su libre devenir, solo tales sucesos dejan asomar que aun hay animales dentro de nuestras sociedades y aun los existen, septiembre será una fecha en el calendrio, pero septiembre es y será un punto a-temporal que detiene todo suceso histórico para replantearse el que sucedió en la memoria de un país… de un pueblo... de sus ciudadanos... a los compañeros a seguir.... de tal Septiembre y su tan fatidico quiebre temporal, en mi memoria y en la de tantos que aun queremos recordar que nunca vamos a olvidar...

Christopher Matta

De la vida en su partido.

De una vida en su fútbol
De esas metáforas a por venir,
Es que vivimos y examinamos
Nuestras vidas.
Partidos tras partidos,
Jugada tras jugada y
Esas fintas y amagues
Con esos detalles a toboganes.

Son jugadas que trasmiten
Como pretenderemos evadir al portero,
Al zaguero y su defensa,
Tales complejidades
Antes de poder gritar ese gol.

Es que la vida es eso y más,
Un eterno partido
De buenas y malas jugadas,
De esas victorias por un lado
Y sus derrotas a contraparte,
De empates ni hablamos
Ya que solo perdemos o ganamos
Si es que jugamos.
Perder es una etapa,
Quedarse en la banca una opción,
Patear de mitad de cancha
Un riesgo, y ni hablar de ese jugar por jugar,
Ya que si se te escapa el balón
Que será de tu cabeza y ni hablar de tu corazón

Es ese sentir y vivir
Partido tras partido
Nos jugamos la camiseta a cada momento
Cada instante guerreamos con tal árbitro ilusorio
De una vida fragmentaria y azarosa.

Si jugamos en primera,
En segunda o en cualquiera.
Es que jugamos los partidos
Como si fueran su final,
Es que con esa garra y ese aguante
Es que esperamos ganar,
Es que vivimos atravesados
Por tal metáfora existencial,
En donde la vida es una cancha,
El amor es un partido
Y así esperamos

que todo Comience

cuando se de el pitazo inicial.

Christopher Matta...

Poema a una eterna amiga…

Caminando vas por la vida
Sonriéndole al destino
A su presagio, a su delirio.
Es que eres como un ave errante
Que se eleva en tal vuelo imaginario.

Viajando y planeando vas
Por mi camino y por el de algunos,
Con tu cabello multicolor
En donde los años
Aun no dejan distinguir cual es
Realmente su raíz habitual,
Pero que sin embargo
Sigues siendo esa tan bella mujer especial.

Te haz transformado
En nuestra mujer esencial
Con risas y caricias,
Con esos retos y el te quiero.

Es que con dolencia y añoranza
Rememoras tu pasado,
Con alegría es que eres
Tu presente y
Con optimismo representas
Tu futuro.

Es que eres tú
O así te imagina
Un simple espectador de tu historia
Que por fragmentos del destino
Se junto y convirtió en mi historia.

Eres bella en esencia,
Eres hermosa en presencia
Eras tal mujer que complace
Con su solo hablar y
A veces con solo oírte poder cantar.

De cabello rubio, rojizo
Y a veces desteñido, que más da…
No importa tal superficialidad.
Ya que sigues siendo sublime,
De rostro que cautiva
De una magia que me abraza.
Desde este poema
Te relato mi admiración
Que te dice metafóricamente
Ese tal te quiero,
Tal como eres, te quiero…
Mujer del cabello del sol
Del rostro enloquecedor,
De esa voz a sonar de a dos…
Se despide este humilde espectador,
Que te quiere
A tí mí eterna amiga incondicional.


Christopher Matta...

A mis queridos Miguelianos......

Esta vez escribiré sin recurrir ante el lenguaje formal de mi prosa intelectual. Quiero escribir a aquellos que de una u otra forma están, estuvieron y estarán en mi vida, rescribiéndola desde su relato, desde su vivencia. En donde entre intercambios vivénciales escribimos nuestras historias. Cada uno con su drama, tragedia y alegría…Alegría de mirar con sonrisa y adhesión cada momento, instante que paso con ustedes mis queridos espectadores, críticos de mi historia, de mi relato. Han visto como sucede y deviene cada acontecer en nuestras vidas, es que nos transformamos en sujetos indispensables para los otros, en donde los otros no somos más que nosotros mismos. Espectadores uno del otro de cada actuación, en esta obra tan surreal, como nuestras vidas, bueno, debo admitir que no se si todas las vidas serán de un surrealismo intencional o solo será de aquellos momentos oníricos de nuestro vivenciar. Pero somos eso, tales actores y a su vez tales espectadores dentro de esta obra, obra de compañeros que solo ríen con un solo murmullar, con solo oírlos hablar.
Es que mis lágrimas en aquellos momentos son solo reflejo de lo importante que son, en mi cuento y vivenciar, en mi historia y su pasar. Que son tantos los sentimientos que devienen ante tal situaciones, son muchos los recuerdos que rememoran tales situaciones, que no sabemos como afrontar, es que debo decirlo…ya no se como poder hablar, sin por un momento poderlos nombrar, son mi familia, mis hermanos y compañeros de combate. En esta eterna batalla, que no quiere acabar. Nombre lágrimas en párrafos anteriores ya que no son al azar en un momento de desosiego sin pensar, son el crudo sentimiento de un sentir de un pasar, que no sabemos como se a transformado en pesar.

Alegría, tristeza. Contradicciones de una vida que avanza en una constante y vertiginosa montaña. Montaña que cada vez se hace más alta, dentro de este desierto conjetural. Entre abismo y caídas me encontrare, es que mi himno se ha trasformado en un tema de la Bersuit, sigo creo yo “esperando el impacto”. Pero ahí están ustedes mis queridos compañeros, amigos de una historia estudiantes de la vida, caímos a piedras por tropezar, pero cada caída es más suave junto a ustedes, esos otros, mis espejos, mis queridos compañeros, que con solo escuchar, escribir y reír somos un grupo tan complejo, complejo desde tu palabra esencial que transmite lo completo que es.

Es que debo despedirme de este mi lagrimeo espacial, dando las gracias a tales personas, hombres y mujeres que de una u otra forma son mi vida y la rescriben con la suya, con cada relato, novela y espacio sin blanquear… es que digo gracias a mi familia, hermanos, amigos, compañeros de enseñanza, de batallas y de mambos… gracias por estar ahí mis queridos “miguelianos”…



Christopher Matta...

Adiós a la musa....

Los días avanzan, en donde las noches se transforman en una perpetua celda de recuerdos. En los que veo, bosquejo e imagino tu rostro; tus labios, el silencio y las caricias. Los te quiero y que se yo. Son muchos los sentimientos, las impresiones y emociones que elaboro en mi mente ahora, es que el espacio y el tiempo en el cual me sentía detenido, volvió a avanzar. Cronos y Pandora ganaron este juego, sus cartas fueron mejor barajadas, aunque jugué mis cartas de manera muy estratégica, solo me pude dejar llevar por este hermoso juego que nos demuestra el sentir, ese azaroso sentir.

Es que jugué tal carta que todos guardamos debajo de nuestras mangas, que te arrojan, o hacia la victoria o lo pierdes todo, ese era el riesgo en este juego. Tal carta deja en evidencia que en este juego ya tenía su curso tomado, un destino (pre)escrito, fue la posibilidad de dar vuelta tal tragedia griega o drama shekspiriano, pero no.

Termine con mis manos vacías, en este espacio y tiempo nulo, de fragmentos entre lágrimas, de esa locura desatada. De tu cuerpo sin el mío, de mi boca sin tu aliento y ni hablar de lo que sucedió con mí respiro.

Es que han pasado; once días, más de doscientas cuarenta horas y aproximadamente quince mil ochocientos cuarenta minutos (mejor ni nombrar los segundo ya que la cifra subiría), desde que deje ver tu rostro y tu silueta asombrar mi pensar. Es que si hubiese sabido que en aquella estación de buses urbanos, seria la última vez que podría besarte, hubiese hecho una tregua con cronos por al menos dos mil años más; es que te hubiese besado con fuerza y pasión sin dejar que te fueras así; sin un abrazo que te dijera…aquí estoy, te quiero… te extraño cada momento que no estas conmigo, es que simplemente me enamore de ti…

Es que después todo dio un giro, una vertiginosa montaña de sentimientos, de pensar del que será. Fue una semana intensa de cuestionar en que cada día fue un puñal, que fue desatando esa amarra de verdad y de la realidad, era el panorama conjetural de esta mi sociedad. El desenlace era cosa de solo esperar. Pero sin importar me lancé hacia el abismo. Abismo que traía consigo una fuerte caída, de piedras rocallosas con un filo atenuante. En el camino en tal escalera vi tal flor marchita que dejo en evidencia mi caída y mal jugada. Tal estación que semanas atrás había sido testigo de mi paso mas importante y era es ese si tomaba tu mano o seguía mi camino… tome tu mano con cierto miedo, y sudor en mis manos que decía te sigo, adonde vayas te seguiré. No me arrepiento de mi decisión, de mí actuar y sentir, no para nada. Te quiero con la pasión que solo desatan esas hermosas personas con solo una cosa a llevar, su terna hermosura y sencillez.

Debo concluir. Con mi mano vacía, aun temblorosa por lo acontecido, de lágrimas humeantes, de un nervio en el latido, de ese latido que se detiene por momentos para apaciguarse y volver a ese rincón literario, donde se quedara por bastante tiempo, para que llegue alguna musa, sacada de los griegos y logre hacerme volar, soñar como ninguna, en donde sera libre como tales pájaros buscan su destino en ese cielo azul, en donde me trasforme en tal viajero solo dueño de su naufragio.

Me quedo con lo más bello de tus recuerdos, de que te bese siempre con la pasión de la primera vez, te acaricie como si fuera mi último día de vida, te abrace como si fuera a desaparecer y te olvide cada mañana para poder volverte a recordar a cada minuto. Siempre como la primera vez… Es que llegaste desde un sueño, te transformaste en mi mejor alucinación a vivir, en mi sonrisa de un niño, en la belleza de seguir aquí, y es que te fuiste como tal despertar de una noche de eternidad…

Adiós musa del diseño surreal, desde aquí me despido y desde este relato te digo…no sabemos como sucedió, quien lo aconteció, pero me enamore de quien en una noche tomo mi mano descifrando tal belleza que solo tu pudiste encontrar, en donde mis labios secos ahora te dicen… adiós…

Christopher Matta