Dr. .Psycho...: De la vida en su partido.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

De la vida en su partido.

De una vida en su fútbol
De esas metáforas a por venir,
Es que vivimos y examinamos
Nuestras vidas.
Partidos tras partidos,
Jugada tras jugada y
Esas fintas y amagues
Con esos detalles a toboganes.

Son jugadas que trasmiten
Como pretenderemos evadir al portero,
Al zaguero y su defensa,
Tales complejidades
Antes de poder gritar ese gol.

Es que la vida es eso y más,
Un eterno partido
De buenas y malas jugadas,
De esas victorias por un lado
Y sus derrotas a contraparte,
De empates ni hablamos
Ya que solo perdemos o ganamos
Si es que jugamos.
Perder es una etapa,
Quedarse en la banca una opción,
Patear de mitad de cancha
Un riesgo, y ni hablar de ese jugar por jugar,
Ya que si se te escapa el balón
Que será de tu cabeza y ni hablar de tu corazón

Es ese sentir y vivir
Partido tras partido
Nos jugamos la camiseta a cada momento
Cada instante guerreamos con tal árbitro ilusorio
De una vida fragmentaria y azarosa.

Si jugamos en primera,
En segunda o en cualquiera.
Es que jugamos los partidos
Como si fueran su final,
Es que con esa garra y ese aguante
Es que esperamos ganar,
Es que vivimos atravesados
Por tal metáfora existencial,
En donde la vida es una cancha,
El amor es un partido
Y así esperamos

que todo Comience

cuando se de el pitazo inicial.

Christopher Matta...

1 comentario:

Anónimo dijo...: Que agradable leer textos que te hagan pensar y luego en el desenlase, poder reir ya que logras percibir el sentimiento de lector ...... no se que mas decirte y algarte mi gran escritor y poeta.. tu ya sabes quien te escribe desde la distancia,aunque nos separe una cordillera te recuerdo con cada palabra que me dijiste aquella tan linda tarde, ya habra tiempo para ver si se puede estar juntos, por ahora a seguir nuetras locas vidas.. te quiero y requiero mucho ,,,

adios y hasta pronto.... ya que no puedo decirte hasta nunca.....besos..

denise arts.. desde la republica hermana de la argentina..........; 5 de septiembre de 2008 a las 21:15

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Por que el Escribir....

"Hay palabras escritas al vacío, como el viento entre montañas, como las venas que son ríos y contenidos que son espesos. Es Hablar de muerte y desolación, risas y zusurrar de amor.
Son palabras que dejan de ser letras, que transformándose en espejismos de un pasado y de una mente trastocada por el encierro de una sociedad, de tales espejos rotos, cristales desparramados por toda la habitación, es ahí donde vemos los escritos ensangrentados, con esos puños rotos. En donde solo escuchamos los gritos desgarrantes de un ser sin voz alguna, escribir es más allá del pensar y de la razón y el cuestionar , es casi como soñar.
Pensar en que es escribir no es cosa de solo apostar a las palabras más bonitas, si no que es poder lograr transmitir eso que de tan dentro reprimimos, esos sentimientos encontrados, esas palabras nunca dichas, fantasmas del pasado, ese pasado atormentado, de espectros y de sombras de un presente, que lucen y bailan al son de la represión más infame. Esa que no deja respirar... la del silencio de no poder transmitir la libre voluntad del ser humano......creo que es así como logro pensar el por que escribir sin mas analizar ..."

Christopher Matta

¿Quién soy?

¿Quién soy? Es la pregunta en cuestión que debo hacer para poder hablar de mí, ya que no creo sea muy útil hablar o describir las cosas que hago, por el contrario todo aquello tornaría esto en algo tan o más aburrido que solo observar la foto que lo antecede, o para ello, solo deberíesen ver mi ficha en algún correo o tan solo pedirme el curriculum. Es por ello que vuelvo a la pregunta ¿Quién soy yo? Ya que con la sumatoria semántica del yo, todo esto se vuelve más complejo aun. Esto envuelve mi estructura psíquica y social, por ende partiré por esto; Soy de aquellos que solo al escribir suele ser libres (no hablo de la libertad del no poder hacer nada en la vida real, ya que estos de nuevo se tornaría a que se pensara que soy un tipo patético que solo escribe para poder salir de su represión o depresión) o bien, que soy un neurótico más de la extensa gama de neuróticos escritores que existen. Por ello sigamos, es tal libertad de crear y de pensar tal onírico paisaje fuera de la neurosis colectiva e imperante de la sociedad chilena, fuera de la histeria colectiva que envuelve a la mujer actual y fuera de los cánones de institucionalidad artística que predominan al momento de criticar alguna acción creativa del ser humano. Soy a su vez un tipo intelectual, pero muy sensible a la hora del saber, soy de aquellos que se enfurecen aun al leer datos sobre guerras pasadas, sobre muertes desoladas y hambrunas aun desatadas. Soy de aquellos que lloran aun al ver cine, que imaginan, sueñan y transitan sobre aquel cine. Soy de esa calaña existencialista, de placeres no tan mundanos, de la vivencia antes que tal materialidad de la vida. Soy de aquellos que aun creen en el amor, en sus vaivenes, en el enamorarse a los días, el levantarse y pensar en que tan solo la verán. Es aquel amor de Benedetti, de Rimbaud o tal Cortázar. Soy a su vez de aquellos que cree en la sociedad, en una simple sociedad, no de utopías pseudocomunistas de los 70, si no que por el contrario, de aquellas en que solo es necesario vivir más que sobrevivir. A su término debo agregar que solo soy capa tras capa de lenguaje, de historia transcurrida, de aquel papel escrito, de aquella carta nunca antes leída, soy tan solo quien expresa su pensar para quienes quieran por un minuto dedicar de su tiempo a escuchar y blasfemar...