Reflexión sobre el concepto de felicidad..

Avanzando de manera vertiginosa tal tiempo acontecido, expectante ante tales sucesos de la vida de uno, es en este espacio nulo y vacio de la incertidumbre del vivir existencial en donde recorremos largas distancias esperando encontrar la paz a tales sectores bloqueados de nuestras mentes trastocadas, por este encierro y por este drama de no poder conciliar.

Solo avanzamos dicen los humanos con la preservación de nuestros valores morales, éticos y familiares, de nuestra cultura establecida. El amor ya quedo en un segundo plano desde hace mucho tiempo atrás, solo existe hoy cabida para competencias profesionales de una vida monótona dentro de este círculo vicioso del querer buscar la felicidad. Es que cave preguntarse los por que del no encontrar tal tranquilidad interna y externa, en lugares que fueron hechos para tales ocasiones, hablo de spas y resorts que promocionan una cura milagrosa y alienante del cuerpo y su realidad social, al pagar sumas de dinero que desbordan el gasto común de una familia promedio. No estoy en contra de tales centros, creo que son un exquisito lugar de distracción y distensión. Lo que quiero fundamentar es que el sujeto busca inventar sitios exclusivos para la búsqueda de la felicidad, siendo un motivo mas para mercantilizar el modo de vivir del sujeto actual, ya comercializamos la familia, su iglesia y religiones a por venir, el cuerpo del sujeto moderno es un centro comercial a querer conseguir. Cirugías estéticas y la estética en si da tal felicidad dirán algunos, yo mismo me considero un hombre vanidoso, de buen vestir y querer un buen vivir, es por ello que argumento de manera muy cercana tal mercantilización del cuerpo y su lugar de recreación y distención como un alienante de subjetividad y de tal concepción de felicidad.

Tuvieron que pasar varios años para entender tal situación enajenante de mi y mi cuerpo, de un yo y su no felicidad por el que transcurra el tiempo. Son instantes que uno no disfruta, del no goce por sentir. De las experiencias al vacio, al espacio y su tiempo nulo, del no querer un avance progresivo. Es la instancia en la cual no existe tal remedio narcotizante que logre calmar tal angustia de no poder estar sereno, en paz y solo conseguir dormir sin tener que pensar que el tiempo avanza y tu estas varado en un estrecho sin puerto a cual seguir. Es por ello que ahora traigo esta reflexión, ya que creo interesante pensar por un momento que tal concepción histórica de felicidad que se piensa y se añora solo esta a la mano de quien la quiera vivir, el pasado es un registro hermoso que nos permite parar y solo pensar que sucedió, rememorar lo bueno, lo malo, lo horrible como lo bello, sea lo que sea recordar y tener registro personal dentro de nuestra memoria histórica. Solo se es dueño del presente al apropiarnos de nuestra historia, sea buena o mala, bella o tan dolorosa como aquella que carcomen con traumas nuestras imágenes oníricas cada noche desde que somos muy niños.

Solo avanzamos al querer sentir como avanzamos, la felicidad es una interrogante constante en el vivir del ser humano, el sujeto elabora su imaginario entorno a lo que se piensa como felicidad, dije párrafos atrás lo mercantilizado que esta el cuerpo del sujeto, el vivir del sujeto se a transformado en una carrera a poder ganar, que la educación universitaria se transforma en una obligación de vida, de competencia, que si no vas a la universidad o no tienes a lo menos una carrera al menos técnica solo serás uno mas, uno mas de no que grupo del que hablan tales políticos. La vida solo ha visto venir esa estimación del tiempo de vida, del acontecer diario, por tal reloj carcelario que nos da a conocer que la felicidad solo se vera a largo plazo, cuándo seamos tan viejos que no nos podemos ni percatar cuando y en donde fuimos felices, o será que como decía un poeta, habrá que juntar todos los momentos felices de una vida y hacer una imagen nueva de vida que se tuvo en una vida pasada. Quien sabe.

Avanzar, detenerse y volver avanzar… solo queda ponerse a pensar como cada uno vive su vida, que se entiende por felicidad, por concepción de felicidad, luego existirá felicidad por doquier se acerca un fecha mercantil muy rica en la entrega de tal sustrato que el sujeto tanto anhela, se acerca la navidad y su huella de la oferta/demanda de la felicidad. Solo me queda recapacitar sobre que entiendo yo por felicidad, que podría decir de mi vida, de su devenir y su pasado y si alguna vez he sentido tal sustrato de felicidad.........continuará......

Christopher Matta

Edificando esa simbiosis...

De entre bares fuimos construyendo realidades,
Manejando los espacios, los tiempos y los atajos.
Atajos de tantas historias asombrosas
De esa travesía ambulatoria
De aquellas nuestras vidas transitorias.

Que de entre los pasajes de aquella ruta,
De aquella que da solo lugar a sentir temor,
Sudor y a veces pavor.
Sentimos alegría, exaltación y mucho calor.

Escribimos de entre plumas de alcohol,
De entre cigarrillos y mi pulmón,
Como de aquellas mujeres que solo dejaron su sudor,
Es así como fuimos conectando tal emoción.
De aquella amistad…hermandad que dejo asomar tal
Situación de tan solo reír y blasfemar.

He aprendido rememorar mi pasado,
A vivir mi presente y a soñar tal vez el futuro
Me haz acompañado en mis metamorfosis largas y dolorosas
Desde inviernos cautelosos hasta solo jugar play en algún
Sillón majestuoso.

Nos hemos contado hasta la J
En aquel el abecedario de la vida
Aunque queda aun un largo trayecto de vivencias,
Relatos y elocuencias.

Ya somos una simbiosis como dirán algunos,
Yo lo prefiero como aquellos soportes tan necesarios
Como la de encontrar a esa alma gemela
Que no necesariamente tiene que ser la pareja
Ni tampoco algún asunto netamente homosexual
Sino algo tan bello como decir gracias querido amigo…hermano
Y confidente, compañero de tantas reuniones esotéricas
De entre bares y casas club.

Como de narrar partido tras partido,
Jugada tras jugada
Es que hemos ido edificando tantos memorables partidos
De locales y visita
De victorias y derrotas
Como de pasiones y piernas rotas.

Es que avanzamos a veces por caminos tan
Dispersos, deambulando como tan solo aves errantes
Que debo aludir una vez más a decir
Gracias por ser tal faro que no deja que me estrelle
Tan solo gracias por cruzarte en mi camino
Mi querido simbiótico amigo y hermano
Del salud de las batalla,
De la vida… y del tan solo… gracias…

Christopher Matta...

Esperando renacer.

Sentada al lado de una banca se puso a observar como transcurrían los días, como transitaban las personas y como el tiempo pasaba desde aquel rincón. Era asombroso lo que se podía observar quedando varada en tal situación, es que no valía la pena nada mas que quedarse a esperar que el tiempo pasara, transcurriera y envejeciera, tal alma tan desolada sentada a orillas de aquella banca del parque. Los minutos eran tan solo un reflejo del período que ella solo quería desconocer o tan solo reducir al silencio contra aquellos arboles que movían sus almas al sonar del viento.

Sus pares ya eran solo pétalos, su alma una solitaria entre tanta nueva remodelación del parque, es que eso era solo el reflejo de cómo había cambiado en el tiempo, donde era solo un adorno dentro de este espacio moderno. Recordaba como había sido su vida de botón, como a su vez cuando abrió su primer pétalo y posterior a una hermosa flor. Es que la vida de aquella flor nada de facial había sido, lidiando contra perros y orinas, como de niños y sus groserías. Muchas veces la intentaron de cortar pero sus hermanas eran más grandes y solían ser las elegidas, así fue pasando el tiempo y se fue quedando sola, ahí, en aquel tan desolado rincón, junto a esa banca en donde fue testigo de tantas historias, como de amores y añoranzas como de llantos y desesperanza.

Es así como pasa y pasa el tiempo y ahí se va marchitando tal flor en aquel triste rincón, solo esperando que la arranquen desde aquel corazón y así poder nacer en algún otro rincón, donde tenga mejor vida que la que vivió en tan desolado sitio junto a la banca del parque, sitio de olvido para esta marchita y tan solitaria flor.

Christopher Matta.

En la búsqueda del equilibrio...

Como encontrarnos, como encontrar tal equilibrio interno es la cuestión, dilema e intriga, dentro de esta historia a contar. Creo que más que historia debe ser visto como un relato muy personal, como a su vez sumamente lejano a mi vivenciar.

Es que nos buscamos a nosotros mismos a cada momento, instante y lugar, intentamos estructurarnos dentro de los esquemas culturales, familiares y denominados a su manera como normales, para poder ser personas. Pero cabe preguntarse que sucede si ¿No nos encontramos? ¿Es que nunca seremos personas, o parte de este conglomerado de humanos llamado sociedad? En cada momento como dije antes nos estamos buscados, construyendo como dirán los constructivistas, ya que somos un constructo de visiones personales y culturales que interactúan y dan cabida a nuestra realidad. Como a su vez si realmente somos los creadores de nuestra realidad, debemos preguntarnos si hemos hecho bien el trabajo, ya que no puede existir realidad mas absurda y pésima, como esta, y si es una obra, el guionista plasmo un drama de telenovela que no encuentra su salida del conflicto, y que solo esta rodeado de actores-personajes enajenados con sus papeles, ya que debemos aludir a que quien actúa bien hoy en día en este teatro de la vida, el papel de una madre soltera con dos niños que trabaja y estudia, ese si que es una multiplicidad de personajes actuados de una manera magistral, pero ahí vemos la posibilidad de cómo alguien asume su papel y lo lleva a cabo en su máximo potencial. Hay quienes han podido decidir su papel dentro de esta obra y aun no hacen ni si quiera el de transmitir algo en sus actuar.

Lo que me importa esta vez es crear una especie de vacio mental, para lograr exponer algo que me llama hoy en día mucho la atención. Es nuestra búsqueda incesante de la aceptación social, de esa asumida eh histórica identidad, esa que lleva consigo quienes somos, que hacemos, de donde venimos y hacia donde no podríamos llegar a dirigir, …((dejar explícitamente claro que no hablo del carnet de identidad, que muy horriblemente la gente lo llama carnet de identidad, siendo que su nombre es o debería ser carnet de identificación chilena))… que construimos de nosotros dependerá siempre del cumulo de historia relatada y escrita en nosotros, en como nos llegaremos a situar y reelaborar en contextos témporo-espaciales diferentes. Seremos un incierto en contextos hasta llegar a consumarnos identitariamente, pero debemos decir tristemente que no existe una identidad definida ni cuando uno ya es muy anciano, es algo tan flexible y modificable que va por transmutaciones avanzado dialécticamente. Pero que sucede cuando no logramos encontrar ni siquiera esa pequeña pista que nos lleve hacia la formación de una identidad, o de una personalidad, son los casos más recurrentes hoy en día en los llamadas trastornos de la personalidad límite, o en tales crisis de angustia que bordean el Yo y nos desconfiguran en una especie de vacío especular. Este vacío especular debe ser entendido como tal instancia en la cual nos enfrentamos al espejo simbólico de nuestra realidad psíquica y no esta la imagen de uno ahí, en palabra simples vemos vacío y nada en donde debería estar mi imagen que me diga como estoy siendo visto. Sin esa imagen especular no existe cuerpo en el cual pueda ser escrito mi vivenciar. Entonces en tales trastornos en donde no encontramos nuestra imagen, o en tales casos donde perdemos tal imagen por motivos muy traumantes, es donde debemos preguntarnos si, ¿somos nosotros lo que perdemos tal imagen o nunca hemos querido asumirla como impuesta por este constructo social? No es mi tarea la de desequilibrar el espacio mental-social en el cual cada uno a construido su psiquis y personalidad, pero debemos pensar, a veces si realmente somos nosotros los que buscamos ser encontrados o deseamos solamente buscarnos cueste lo que cueste, puede que lo anterior suene muy igual, pero debe ser pensado que cuando buscamos ser encontrados es una búsqueda con la ayuda del otro, de ese otro que me escriba mi pensar y realce mi vivenciar, pero la segunda es una tarea mas difícil por que lleva mucho tiempo y es la más dolorosa la de querer encontrarse desde mi actuar hacia el vivenciar, de interacciones y desde mi pluma lograr escribir mi historia. Es por ello que vivimos en constates dudas desde las mas existenciales hasta las mas psicológicas sociales, en esta constante búsqueda de quien sabe que cosa, será personalidad, un equilibrio mental-corporal, un espacio de goce afectivo o solo buscamos ser en algún momentos encontrados y aceptados por esta maquinaria avasalladora de la sociedad, monstruo que no da cabida a equivocarse y escribe historias desde el libro de la normalidad, ente regulador de las practicas cotidianas y el máximo coartador de sentimientos afectivos, es el que hoy en día tiene a esta cultura en el máximo machismo de las mujeres, y el que hace que tantos tipos no expresen su sentir.

La sociedad avanza, la cultura retrocede, el mercantilismo corrompe toda contemplación del más cotidiano, y seguimos siendo parte de una neurosis que amenaza con destruir cada vez más nuestro real sentir, y ser. Queremos ser encontrados, salvados y a veces secuestrados, no sufrir mas este dolor de no ser comprendidos o no comprender lo que sucede, escapar por momentos se transforma no en solución ni una opción si no que en la única y real salida ha este momento de soledad, el equilibrio se transforma en caos, y el sentirse vacío algo cotidiano, y volvemos a como comencé este escrito, el de cómo así buscamos y nos desesperamos buscando tal identidad, que esta quebrantada por un aparato social que no deja respiro, pero que si se puede combatir. El pasado es nuestra manera de presentarnos como algo que ha vivido, el presente como algo que vive y el futuro como tal contracto que puedo llegar a vivenciar…buscarse es solo el comienzo de ser dueño de su historia, cuestionarse es el vivo reflejo de que no estamos siendo escritos y hacer cargo todo aquello dará paso a que podamos vivir algo que decidimos así vivir, sea mala o buena la experiencia, es así como debe uno equivocarse, siendo dueño de la equivocación y levantarse así de la frustración. Es así como vivimos en una constante búsqueda, constante e incesante búsqueda del equilibrio terrenal…

Christopher Matta...

En la búsqueda de que no me veas…

Despertó una mañana, con la sensación de haber estado coexistiendo en otra vida en su sueño, el cual era entorpecido por los fragmentos de la mañana fría de aquel día. Sintió como que algo faltaba, que el aire se hacia más pesado y costaba de respirar. Recostado en la cama quedo pensado en que será tal sensación de vació con la que acaba de avivar. Se levanto sin mirar a tras y partió en la búsqueda de algo que ni siquiera el sabia que era, solo que debía buscarlo, salio de su alcoba con la memoria algo aturdida y con una alucinación de que tal imagen se vino a su mente ahí. Comenzó a reelaborar tal sueño anterior, tales imágenes idénticas de una mujer descomunal, con la que se recomenzó a embaucar en un mar de impresiones que no recordaba haber vivido antes y elaborado de manera tan fantasmatica, dentro de su espectro vivencial. Salio de su casa en busca de aquella imagen que solo reelaboraba en su psiquis trascendental, cada vez fue recordando mas detalles de aquella mujer, recordaba sus labios que eran solo dos frutas descascarándose con el sonido del viento y su movimiento silencioso, después vio sus ojos como dos océanos de un profundo sentimiento donde solo ahogaba su pasado. Mientras buscaba y buceaba entre mares y ríos santiaguinos, no paraba de elaborar imágenes de aquella, en tales momentos musa para él.

Cuando llego a una esquina vivió un deja vú entorpecedor que lo dejo clarificado en tantos caminos, pero que dividió la búsqueda a un solo momento, a una lectura antes leída y tan disfrutada, esa de buscar a ese alguien sin querer que este te encuentre, sin que te reconozca a contra luz, sin saber donde esta y saber si que esta. Esa magia del encontrar sin ser encontrado, del salvar sin querer ser salvado, de ojos a su contra luz que solo miran el sol para buscar con la vista nublada. Después de tal revelación en su inconciente demencial, partió a buscarla tratando de esconder su silueta, sus manos y todo lo que pudiese delatarlo ante tal mujer tan bella de tan solo pensarla, busco por su eternidad en tal juego de caminante solitario y su destino surreal. Solo vivía para buscarla entre montañas, cerros de edificios, calles de lagunas desérticas, en donde las personas dejaron asolada tal ciudad de las escondidas. Es así como de un despertar comenzó una carrera y vivencia magistral, en donde tal muchacho comenzó a bosquejar una mujer desde tal sueño y la que salio a buscar, sin ni siquiera pensar que este cuento pudiese acabar de otra manera como… ahí sigue el hombre detrás de cajas céntricas observando como camina tal mujer que detiene el tiempo con su danza al avanzar y su cámara de treinta y seis milímetros que carga en esta película a continuar….

Christopher Matta....

Septiembre y su quiebre temporal.

De un aire sofocante, de una nostalgia poco descriptible y así como de su llanto interior. Es como reelaboro tal imagen fatídica de aquel fragmento de la historia de un país. Es que tal acontecimiento demencial, es poco entendible dentro de sus contradicciones internas, dentro de esos lenguajes sumamente ontológicos donde la historia, la economía, su pueblo y sus entrepuestos socios históricos dieron una aberración dentro del plano vivencial.

Ya han transcurrido 35 años desde aquel derramamiento de sangre, el cual cubrió a toda una nación, que hasta entonces creía en los sistemas democráticos, pero por artimañas de un titiritero, quien demolió y sopló los restos de aquel pensamiento político en el que un país pensaba creia y añoraba. Es ahí también donde cayeron tales sujetos que jun día juraron hacia su bandera, mientras después quemaron y vieron como esta ardia como trapo usado en protesta callejera.
En los aires se escuchaba solo la melodía ensordecedora de aquellas balas entre muros y polvos a sumar, a su compás se dejaba escuchar el sonido de esos aviones, tanques y soldaditos de plomo, los cuales solo se veían en aquel desierto espectral. El sonido de un estallido marcaría nuestra memoria, en donde fuimos testigos de la lucha de chilenos contra chilenos, en donde tales soldados conscriptos en aquella época fueron despertados, vestidos y armados para que fueran a matar a su misma sangre, es que aquel hecho es reflejo de nuestra triste historia, despues de aquello no seria lo mimo el devenir de una nación, de un pueblo, de una sociedad a construir.

Que imagen nos podemos dar de una sociedad, en la cual se veía como aquel chileno mataba otro de su par, como tales contradicciones devendrían tal caos de sus partes, de aquel odio desatado, de aquella herida no cuidada, de aquel (re)sentimiento fantasmal. De todos esos sentimientos que nos llevan hacia la razón desmesurada, hacia esa tan fatídica verdad de solo querer usar el poder por usar poder… Poder que es trascribirle a esa simetría entre las partes, donde ya el poder no se concentra si no que se pasa de mano en mano, pero tal apreciación para otro texto será su versión, ahora quiero reflejar, escribir y transmitir tal blasfema de mi mente nostálgica de septiembre..., si bien yo no nací en aquella época, si soy hijo de la dictadura de los ochenta, de una familia politizada para ambos bandos, con los cuales puedo observar aspectos de la historia muy diferentes de aquella fecha que para mi es sinónimo de tanta amargura, es que con la voz quebrantada y mi lápiz de tu sangre aun escucho y escucho hablar ese silencio que dejo tal estallido en la historia de una nación. Tal estallido de bombas de tiempo en cada rincón, es que la herida que dejo tal episodio será para mi siempre momento para recordar y repensar que es lo que Allende nos dejó, más que gritar y con la voz alzada decir compañero, si no, que nada ni nadie en la historia puede ir contra la democracia y su libre devenir, solo tales sucesos dejan asomar que aun hay animales dentro de nuestras sociedades y aun los existen, septiembre será una fecha en el calendrio, pero septiembre es y será un punto a-temporal que detiene todo suceso histórico para replantearse el que sucedió en la memoria de un país… de un pueblo... de sus ciudadanos... a los compañeros a seguir.... de tal Septiembre y su tan fatidico quiebre temporal, en mi memoria y en la de tantos que aun queremos recordar que nunca vamos a olvidar...

Christopher Matta

De la vida en su partido.

De una vida en su fútbol
De esas metáforas a por venir,
Es que vivimos y examinamos
Nuestras vidas.
Partidos tras partidos,
Jugada tras jugada y
Esas fintas y amagues
Con esos detalles a toboganes.

Son jugadas que trasmiten
Como pretenderemos evadir al portero,
Al zaguero y su defensa,
Tales complejidades
Antes de poder gritar ese gol.

Es que la vida es eso y más,
Un eterno partido
De buenas y malas jugadas,
De esas victorias por un lado
Y sus derrotas a contraparte,
De empates ni hablamos
Ya que solo perdemos o ganamos
Si es que jugamos.
Perder es una etapa,
Quedarse en la banca una opción,
Patear de mitad de cancha
Un riesgo, y ni hablar de ese jugar por jugar,
Ya que si se te escapa el balón
Que será de tu cabeza y ni hablar de tu corazón

Es ese sentir y vivir
Partido tras partido
Nos jugamos la camiseta a cada momento
Cada instante guerreamos con tal árbitro ilusorio
De una vida fragmentaria y azarosa.

Si jugamos en primera,
En segunda o en cualquiera.
Es que jugamos los partidos
Como si fueran su final,
Es que con esa garra y ese aguante
Es que esperamos ganar,
Es que vivimos atravesados
Por tal metáfora existencial,
En donde la vida es una cancha,
El amor es un partido
Y así esperamos

que todo Comience

cuando se de el pitazo inicial.

Christopher Matta...

Poema a una eterna amiga…

Caminando vas por la vida
Sonriéndole al destino
A su presagio, a su delirio.
Es que eres como un ave errante
Que se eleva en tal vuelo imaginario.

Viajando y planeando vas
Por mi camino y por el de algunos,
Con tu cabello multicolor
En donde los años
Aun no dejan distinguir cual es
Realmente su raíz habitual,
Pero que sin embargo
Sigues siendo esa tan bella mujer especial.

Te haz transformado
En nuestra mujer esencial
Con risas y caricias,
Con esos retos y el te quiero.

Es que con dolencia y añoranza
Rememoras tu pasado,
Con alegría es que eres
Tu presente y
Con optimismo representas
Tu futuro.

Es que eres tú
O así te imagina
Un simple espectador de tu historia
Que por fragmentos del destino
Se junto y convirtió en mi historia.

Eres bella en esencia,
Eres hermosa en presencia
Eras tal mujer que complace
Con su solo hablar y
A veces con solo oírte poder cantar.

De cabello rubio, rojizo
Y a veces desteñido, que más da…
No importa tal superficialidad.
Ya que sigues siendo sublime,
De rostro que cautiva
De una magia que me abraza.
Desde este poema
Te relato mi admiración
Que te dice metafóricamente
Ese tal te quiero,
Tal como eres, te quiero…
Mujer del cabello del sol
Del rostro enloquecedor,
De esa voz a sonar de a dos…
Se despide este humilde espectador,
Que te quiere
A tí mí eterna amiga incondicional.


Christopher Matta...

A mis queridos Miguelianos......

Esta vez escribiré sin recurrir ante el lenguaje formal de mi prosa intelectual. Quiero escribir a aquellos que de una u otra forma están, estuvieron y estarán en mi vida, rescribiéndola desde su relato, desde su vivencia. En donde entre intercambios vivénciales escribimos nuestras historias. Cada uno con su drama, tragedia y alegría…Alegría de mirar con sonrisa y adhesión cada momento, instante que paso con ustedes mis queridos espectadores, críticos de mi historia, de mi relato. Han visto como sucede y deviene cada acontecer en nuestras vidas, es que nos transformamos en sujetos indispensables para los otros, en donde los otros no somos más que nosotros mismos. Espectadores uno del otro de cada actuación, en esta obra tan surreal, como nuestras vidas, bueno, debo admitir que no se si todas las vidas serán de un surrealismo intencional o solo será de aquellos momentos oníricos de nuestro vivenciar. Pero somos eso, tales actores y a su vez tales espectadores dentro de esta obra, obra de compañeros que solo ríen con un solo murmullar, con solo oírlos hablar.
Es que mis lágrimas en aquellos momentos son solo reflejo de lo importante que son, en mi cuento y vivenciar, en mi historia y su pasar. Que son tantos los sentimientos que devienen ante tal situaciones, son muchos los recuerdos que rememoran tales situaciones, que no sabemos como afrontar, es que debo decirlo…ya no se como poder hablar, sin por un momento poderlos nombrar, son mi familia, mis hermanos y compañeros de combate. En esta eterna batalla, que no quiere acabar. Nombre lágrimas en párrafos anteriores ya que no son al azar en un momento de desosiego sin pensar, son el crudo sentimiento de un sentir de un pasar, que no sabemos como se a transformado en pesar.

Alegría, tristeza. Contradicciones de una vida que avanza en una constante y vertiginosa montaña. Montaña que cada vez se hace más alta, dentro de este desierto conjetural. Entre abismo y caídas me encontrare, es que mi himno se ha trasformado en un tema de la Bersuit, sigo creo yo “esperando el impacto”. Pero ahí están ustedes mis queridos compañeros, amigos de una historia estudiantes de la vida, caímos a piedras por tropezar, pero cada caída es más suave junto a ustedes, esos otros, mis espejos, mis queridos compañeros, que con solo escuchar, escribir y reír somos un grupo tan complejo, complejo desde tu palabra esencial que transmite lo completo que es.

Es que debo despedirme de este mi lagrimeo espacial, dando las gracias a tales personas, hombres y mujeres que de una u otra forma son mi vida y la rescriben con la suya, con cada relato, novela y espacio sin blanquear… es que digo gracias a mi familia, hermanos, amigos, compañeros de enseñanza, de batallas y de mambos… gracias por estar ahí mis queridos “miguelianos”…



Christopher Matta...

Adiós a la musa....

Los días avanzan, en donde las noches se transforman en una perpetua celda de recuerdos. En los que veo, bosquejo e imagino tu rostro; tus labios, el silencio y las caricias. Los te quiero y que se yo. Son muchos los sentimientos, las impresiones y emociones que elaboro en mi mente ahora, es que el espacio y el tiempo en el cual me sentía detenido, volvió a avanzar. Cronos y Pandora ganaron este juego, sus cartas fueron mejor barajadas, aunque jugué mis cartas de manera muy estratégica, solo me pude dejar llevar por este hermoso juego que nos demuestra el sentir, ese azaroso sentir.

Es que jugué tal carta que todos guardamos debajo de nuestras mangas, que te arrojan, o hacia la victoria o lo pierdes todo, ese era el riesgo en este juego. Tal carta deja en evidencia que en este juego ya tenía su curso tomado, un destino (pre)escrito, fue la posibilidad de dar vuelta tal tragedia griega o drama shekspiriano, pero no.

Termine con mis manos vacías, en este espacio y tiempo nulo, de fragmentos entre lágrimas, de esa locura desatada. De tu cuerpo sin el mío, de mi boca sin tu aliento y ni hablar de lo que sucedió con mí respiro.

Es que han pasado; once días, más de doscientas cuarenta horas y aproximadamente quince mil ochocientos cuarenta minutos (mejor ni nombrar los segundo ya que la cifra subiría), desde que deje ver tu rostro y tu silueta asombrar mi pensar. Es que si hubiese sabido que en aquella estación de buses urbanos, seria la última vez que podría besarte, hubiese hecho una tregua con cronos por al menos dos mil años más; es que te hubiese besado con fuerza y pasión sin dejar que te fueras así; sin un abrazo que te dijera…aquí estoy, te quiero… te extraño cada momento que no estas conmigo, es que simplemente me enamore de ti…

Es que después todo dio un giro, una vertiginosa montaña de sentimientos, de pensar del que será. Fue una semana intensa de cuestionar en que cada día fue un puñal, que fue desatando esa amarra de verdad y de la realidad, era el panorama conjetural de esta mi sociedad. El desenlace era cosa de solo esperar. Pero sin importar me lancé hacia el abismo. Abismo que traía consigo una fuerte caída, de piedras rocallosas con un filo atenuante. En el camino en tal escalera vi tal flor marchita que dejo en evidencia mi caída y mal jugada. Tal estación que semanas atrás había sido testigo de mi paso mas importante y era es ese si tomaba tu mano o seguía mi camino… tome tu mano con cierto miedo, y sudor en mis manos que decía te sigo, adonde vayas te seguiré. No me arrepiento de mi decisión, de mí actuar y sentir, no para nada. Te quiero con la pasión que solo desatan esas hermosas personas con solo una cosa a llevar, su terna hermosura y sencillez.

Debo concluir. Con mi mano vacía, aun temblorosa por lo acontecido, de lágrimas humeantes, de un nervio en el latido, de ese latido que se detiene por momentos para apaciguarse y volver a ese rincón literario, donde se quedara por bastante tiempo, para que llegue alguna musa, sacada de los griegos y logre hacerme volar, soñar como ninguna, en donde sera libre como tales pájaros buscan su destino en ese cielo azul, en donde me trasforme en tal viajero solo dueño de su naufragio.

Me quedo con lo más bello de tus recuerdos, de que te bese siempre con la pasión de la primera vez, te acaricie como si fuera mi último día de vida, te abrace como si fuera a desaparecer y te olvide cada mañana para poder volverte a recordar a cada minuto. Siempre como la primera vez… Es que llegaste desde un sueño, te transformaste en mi mejor alucinación a vivir, en mi sonrisa de un niño, en la belleza de seguir aquí, y es que te fuiste como tal despertar de una noche de eternidad…

Adiós musa del diseño surreal, desde aquí me despido y desde este relato te digo…no sabemos como sucedió, quien lo aconteció, pero me enamore de quien en una noche tomo mi mano descifrando tal belleza que solo tu pudiste encontrar, en donde mis labios secos ahora te dicen… adiós…

Christopher Matta

Entre el bien y el mal, en la escena de Batman....

De los héroes a sus villanos, desde las sombras y entre los pantanos, solo deja asomar una inquietante. Una pregunta en su existir, en su vivir. Es la extraña relación dialéctica entre dos conceptos que van más allá de la sola moral, moral aristotelica y tomista predominante en la conciencia histórica del sujeto, es que la inquietante y sus preguntas son las que contienen toda esa filosofía nietzscheana, y a su vez, ese sustrato existencial del hombre y su condición ontológica de ser. Hablo del Bien y el Mal, palabras de un contenido temporal, místico y metafórico dentro de su misma significación contextual, e histórica dentro de su sustrato de ser. Es que va más allá lo que se pueda hablar y decir de tales fenómenos categoriales y éticos dentro de una cultura determinada.

Pero esta vez que quiero referirme a tales sustratos fenoménicos y significantes, dentro de su concepción metafórica dentro del mismo cine, es por ello que comencé nombrando la absoluta contradicción y a su vez necesaria presencia del uno y otro, en lo que es la existencia, más allá del cine y su construcción simbólica en el imaginario colectivo.
Creo pertinente comentar a modo de ejercicio mental, querer recordar aquí, esas tantas veces que logre ver esos film de súper héroes, desde esa visión futurista de robots japoneses hasta la mutación y súper poderes de Marvel o de los comics de DC y compañía. Es que es muy interesante detenernos en este ultimo punto, ya que nuestra construcción imaginaria entorno al bien y al mal, estaría en parte determinada por esa visión ideal de lo que es hacer el bien o el mal, encarnando esto en objetos empíricos que sirvan como sustrato de acercamiento a lo real, dentro de este recorrido en búsqueda de la verdad.

Pero, ¿si a veces la verdad no bastara? es el cuestionar con que concluye Batman, en “Batman The Dark KNight”, cito lo ultimo por que me llama la atención tal noción, es que no olvidemos lo que es este héroe/villano, quien significa y contiene ambas condiciones fenoménicas de lo que es el bien y el mal, cito a Batman, por que a su vez creo interesante en su historia cinematográfica como su historieta, lo que sujeta ese componente llamado murciélago, ya logramos admirar como nace tal trauma dentro de su historia personal y contra quien realmente lucha en su condición mental y oscura revivenciación espiritual de recuerdos angustiantes. Es por ello que tal cosmovisión se ha transformado en la insignia de lucha de muchos anónimos justicieros, que a revancha personal juran hacer pagar al mundo tal injusticia cometida por algunos, comenzando una eterna lucha entre lo que ellos representan como el bien y lo que otros encarnan como el mal. Esto va más allá de toda visión universal de bien o mal, va hacia algo certeramente llamado venganza, en donde el otro culmina por asumir un papel histórico y necesario para que uno exista en esencia fenoménica.
Ya antes cite una frase muy interesante del último film de Batman, de ese justiciero burgués para algunos y para otros sicópata delirante con ansias megalomaniacas de encarnar tal bien que nunca ha podido entender. Pero deteniéndome de nuevo en este film, creo que nos deja un relato muy interesante, como amantes del cine y a su vez creedores de la voluntad nietzscheana, esta es la necesidad de la existencia de héroe /villano, que encarnan Batman y el Guasón (the joker) el villano que creo muy pertinente nombrar por su cosmovisión dentro de este paradigma existencial y fenoménico de lo que es el bien y el mal, dentro de este desierto histórico de convicciones y morales entrepuestas, contradichas y sumamente necesarias.

Es así como nos encontramos con estas dos caras de una trama histórica, dentro de lo que es la absoluta pregunta existencial/moral, respecto a el bien y al mal, encarnadas en estos objetos imaginarios de la construcción simbólica de nuestras mentes, esas tan trastocadas por el encierro social, psicológico y causal. Que no da cabida para pensar de otra manera, en lo que queda o en que será y por que no de lo que se hará. Es que deja relegado al sujeto ante esa imposibilidad existencial de no saber o mejor dicho del no querer elegir esto o aquello. Somos esa miseria de la construcción edificada de una moral de sustrato ontológico de sus fantasmas aristotélicos. Es por ello que cabe resaltar la importancia de estos hombres /objetos de una creación necesaria para el sujeto actual, en cual poder reflejar y admirar la diferenciación entre bien y mal, esa tan notable pregunta nietzscheana en su devenir histórico y significante de ambas palabras de tanto cuestionar. Creo pertinente concluir esta nueva blasfema agregando que, si bien el bien y el mal son fenómenos de una construcción socio histórica de la edificación moral, escapa de la metáfora de lo que el sujeto creó encontrar en el bien y el mal o en ese sustrato histórico que lo contiene, Batman; The Dark Knight, nos deja en evidencia que no bastara quien hace el bien o el mal si no la importancia de esa existencia ambigua. Podríamos colocar una multiplicidad de ejemplos que relaten esto, y en el cine aun más, pero es este film el que llama mi atención, ya que me hace recapacitar sobre, lo debido o lo que debiera ser ante esa voluntad solitaria que existe entre el BIEN Y EL MAL….

........Christopher Matta....

Corte....y .....acción...

El reflejo de un lente grabando ese rincón, casi evidenciando esa miseria, esa del existir entre tanto absurdo… es que lo relatan esos 8 milímetros en los cuales se deja todo. La vivencia se transforma en pensar, mientras el relato solo en pesar, o tal vez de ese insólito soñar. Es que se proyecta una vida y su cuestionar. Son momentos, palabras y solo actos, de un lenguaje entre metáforas, de semántica en refugio, de esa vida en su augurio.
Es que son tantos los lenguajes dentro de esa toma. Es un pestañar que roba a su paso el tiempo nulo de ese espacio en su vacio. Vacio dentro de esta existencia, dentro de esta mi elocuencia… Es que son tantos sentimientos, es tanto el resentimiento, es que la vida es amor y desamor, desde el ser al no ser y si nos preguntamos del que será, mejor ni hablar del como será. Son percepciones de una vida, vivencia de un relato, historias en su orfanato. Son reflejos de un espejo roto, quebrantado en su silencio, desde un muro a su lamento. Es que Bergman ya nos demostró esa vida de miseria, del absurdo en su tragedia. De la existencia en su esplendor como así posteriormente solo un Sir nos dejo todo en el suspenso, atacados por un pájaro, que desde una habitación se escucho solo un grito, con el cual dejo en evidencia que solo sufría de ese vértigo indiscreto. Son historias vertiginosas de un suspenso enardecido de ese cine enmudecido, de los diálogos magistrales, de esas tomas sin iguales.
Es que solo pensar y repensar tal construcción imaginaria, que por anteaños se erigía, desde el cine de Buñuel, hasta ese canto de Gardel. Es que debemos repensar al cine en su esplendor y esa magia de llorar en el sillón. Es que en adelante se vio un relato historiográfico de excelencia, desde el cine del sin razón hasta la sicosis en su resplandor, es patético mi pensar con sólo querer relatar tal infamia, es mi pensar subjetivo de un cine del que si me gustaría hablar y con el poderme quedar, ese del (sin) sentido real, fenoménico y casi surreal, de contradicciones inigualables, de una belleza enardecida… Es que de mi verborrea y hasta el carajo, seguiré afirmando y blasfemando que la vida en si es la mayor obra cinematográfica no contada en su esencia, solo relatada desde la metáfora reprimida, de una tristeza enloquecida, de unos ojos lagunosos, que por muchos siglos desearían solo decir ……Corte……..

Christopher ...Matta...

La musa del diseño surreal...

En una noche de metáforas
De un discurso en su silencio,
En que el fragmento del pasado
Quedo enmudecido por un sentimiento.

Es la amnesia fragmentaria
De entre las tumbas de la emoción
Es que cuando el frío se hace desierto
De su cuerpo sin espectro.

Es la libertad de sus palabras
Que me deja en silencio
Son solo frases, oraciones y palabras
Que en una noche de respiros,
Se transforman en solo giros.

Es la magia de una musa
Que reencarna con su cuerpo
Es su belleza y su suspiro
Son sus labios mi latido,
Latido que se hace más fuerte
Que sin su tiempo ni sin su espacio
Se transforma en mi delirio.

Delirio de un relato
De palabras y caricias al viento
Es que no existe registro de esta historia
Solo tales recuerdos que quieres solo resguardar.

Son tus besos y el sonido
El sonido enmudecido
De palabras solo al viento
Al viento de mi suspiro.

Suspiro en poesía,
Poesía en su afonía
Afonía estremecida,
Es que es una historia y su agonía.

Es su cuello que enloquece
Son sus manos que estremecen
Y son sus labios que enrojecen.

Es la extraña impresión
De ver su rostro en cada rincón
De aquella musa de aquel sueño,
Desde su primer plano
Hasta su silueta a contra luz.

Termina esta noche de metáforas encontradas
Que se esconden con el sol,
Y que después de aquel sueño
Todo recuerdo y la pasión,
Solo Pandora sabrá que existió.
Pero para mi será una reelaboración
De un material para pensar,
Del como de un sueño apareciste
Tú musa del diseño surreal…

Christopher Ramírez Matta...

(escrito viernes 1 de agosto, 02:46 am)

En la escena cotidiana fantasmal...

Primera escena… Al despertar sin saber donde estar.

Despierto después de un largo sueño y me encuentro aquí parado inmóvil en esta tarima, miro a mí alrededor y solo veo..... ¿Qué es lo que veo?... Es difícil distinguir; parece ser un anfiteatro o un teatro, a lo lejos diviso algo, serán sombras que entre tanta oscuridad afloran como títeres en un cumpleaños, o es que serán imágenes que creía solo haber visto en mis más oscuros sueños, o peor serán recuerdos que ya había creído olvidados. Sea lo que sea creo no a verlas visto nunca solo en esta escena, pero ¿por que estoy parado aquí si yo nunca fui actor?

Sigo inmóvil en este tan húmedo tablón, madera que solo expresa una precaria escenografía y que refleja el olvido y descuido de la gente que la administraba, siento un peculiar olor, ¿es el humo de unos cigarrillos?, ¡¡que extraño!! no se de donde viene, si por lo visto soy el único aquí, este humo me causa un fuerte deseo de fumar, ya que para mí es la perpetua vía de escape a tantas pésimas situaciones que viví, que no logre, que falle o por que no decirlo ahora, a tantas pésimas actuaciones que ya realice. Tengo un sentimiento de extrañes, de locura, de asfixia, este ambiente causa en mi un cierto desagrado, causa un repudio a tan precario guión que no hace mas que reafirmar mi idea de tal mal director, que ve un triunfo; galardones y hasta un Oscar, en donde yo solo puedo ver; mano de obra barata, la falta de capital que si existía, falta sentimiento, con el deterioro de pasión en la de un montaje que en su recorrido solo trajo la desolación. Pero ¿por que falta capital? Si en nuestra sociedad se limpian la boca argumentando el avance y financiamiento en las artes escénicas que para tan ambicioso proyecto solo tablas y ratones hay que admirar.

Siguiendo en la escena no comprendo lo me sucede, que es este sentimiento de angustia que aflora a ratos y que me pide a gritos no reprimir más, no guardar tantas ideas que verdaderamente quiero actuar, es el sentimiento de culpa que mirando hacia un pasado desolado, que con la vergüenza de una escena solo hace el desquite y nada más, donde el poder fue más fuerte que el hombre, en donde compañías teatrales se enfrentaron en un denominado telón de hierro, en el cual trataron de actuar de manera racional aludiendo a ese pésimo animal, mirado hacia un presente sin pasado y hacia el futuro desolado, tan incierto, como el de aquellos actores que nunca llegaron a la siguiente escena, transformando en enigma su presentación, donde todavía hoy el público reclama por su reaparición en el elenco principal, donde tal disputa solo nos presenta el tercermundismo gobernante, donde el sesgo político se hace presente y de la libertad ni hablar, solo es acatar para así poder por unos minutos respirar. Es que mirando hacia el pasado vemos un futuro desolado, pero no me cave duda de que tal poder sofista solo es momentáneo, ya que no olvidéis que......siempre existe una segunda escena.

Segunda escena… detrás de bambalinas solo queda el pensar

Eh me aquí parado, solo y desolado, eh me aquí anclado en un monologo del que no se, del que nunca me aprendí y que nunca me leí, yo no sabia que la vida era así, ni me di cuenta que solo debía vender y vender mi vida ante tal creación literaria y cuando mi madre gritaba yo solo reía, era ese entonces cuando ella quería decirme tantas cosas que nunca asimile, que nunca soporte, que la vida era esto y esto otro, que la vida pasa, que las paginas se llenan de tanta mierda, de tanta pésima escritura, de tantos pésimos actores, de tanto sufrimiento y … de tanta soledad… Me pregunto ¿acaso alguna vez estuvimos preparados para tanta verdad, para tanta soledad? ¡Caramba! para tanta incertidumbre, rió ¡ja ja já! que irónico, claro que es irónico ya que creer en tantas mentiras que a través de la historia solo han dado luz a que las cosas nunca se han escrito bien y que la mano de este guionista solo tuvo que hacer una cosa y es el dejar al hombre ante la imposibilidad, ante la idea del ser y no ser, ante la idea de vació… ¡vació!… que vació hay en mi alma en mi historia en mi pesar es un sentimiento que no puedo disfrutar, es un sentimiento que solo padecen y gozan cierto grupo de actores que ya no solo hacen obras de gran ingeniosidad, si no que hacen sus propios montajes con miradas de un pasado solitario y un futuro tan azaroso, que consigo trae cambios. Cambios para quién; ¿para mí? ¿Para el mundo? o ¿para él?, ¡para quien? Es la mirada que solo algunos pueden gozar, es un síntoma que solo el que sabe de su presagio comprenderá, que con tal gravedad solo una pluma y su papel lo podrán cambiar. Es la incertidumbre de si acaso podrá y Logrará asimilar y disfrutar tales anomalías que para el sentido común, o para la ciencia del llamado Estado son un problema que hay que erradicar. ¡¡¡Erradicar!!!… ¿erradicar que?

Estoy estancado en esta escena donde cada vez son más visibles mis pares, donde diviso a otros actores tan pésimos como yo, donde logro diferenciar entre tan cruda alucinación que no me dejaba pensar, donde esta mi realidad tan factual como el cierre del telón dando paso a una pausa y un motivo a cambiar, para preparadnos para la siguiente escena, donde cada vez distingo menos mi escenario.

Es esta la obra cúspide en la historia de tantas malas funciones ya presentadas, es el presagio de un final o el devenir de una obra magistral. Termina esta escena con la notoriedad de no saber si algo salió mal o mejor dicho, no querer asimilar nuestra absurda realidad, se baja el telón de manera tan brusca que no alcanzo a ubicarme detrás, es donde ahora si veo la soledad, soledad que nunca había vivido de tan cerca, soledad que solo había contemplado en otras funciones donde el elenco es el producto de una especie de propaganda mediática. El descanso continua pero me es difícil respirar, siento frió, las noches cada vez se hacen más heladas y sofocantes, mis sueños se transforman en aterradoras pesadillas que solo reflejan amargura y angustia de no haber superado realidades de mi YO.

Camino y camino en estos húmedos tablones, donde no hay más que aire asfixiante y una cortina de neblina que demora mi pasar, busco ayuda, pero solo encuentro desolación y abundante silencio, este silencio tan devastador como si fuera una bomba que mata, pero de la manera más atroz, lentamente. Me ubico en una esquina desde este tan grande lugar, si bien ya eh descubierto que por alguna razón soy actor solo me queda el pensar en que papel mañana voy a evocar.

Tercera escena… En la escena cotidiana…

Estoy parado inmóvil en esta tarima han pasado horas y aun no comprendo por que estoy aquí, todo se vuelve una imagen tan desfragmentada como lo ha sido toda la historia humana que solo ha buscado una respuesta, que solo ha buscado el placer del saber, los por que se han vuelto perpetuos y sin escapatorias, de esta atormentada locura, locura que no me hace más que cuestionar y criticar esta travesía por la egoísta y cruel sociedad, sociedad en la cual yo no elijó, si no que asumo un papel ya designado, asumo un rol insignificante en esta función que no da mas cabida a una respuesta y es que al bajar el telón solo apreciaré esta ...¡¡¡soledad!!... Soledad que se refleja en el pensamiento cotidiano del sujeto moderno, del sujeto-objeto, de ese que es consumo de su producción, es el narcisismo imperante de la imagen en el espejo roto, esa fractura del espacio y tiempo que solo busca esa surrealidad. Es así como avanza tal presagio, tan absurdo de esta vida actoral, es que no es fácil como el sujeto ha tenido que ver y vivir su propio pesar. Es esa triste historia de nunca acabar, la del incierto con ese cuestionar.

Ya no se cuanto tiempo a pasado desde mi despertar, es que aquí pareciera que no existiera el tiempo-espacio, si no que solo ese ambiente de nostalgia envuelto de un profundo acomplejar. Son solo palabras bosquejadas al mirar, mirar este desierto tan fragmental, de una escena que pareciese nunca terminar, son horas de encierro en este tan húmedo lugar, son minutos de silencio en este mundo especular, segundos de espanto detrás de aquellas sombras en la tarima fantasmal. Son sentimientos que se repiten y repinten en mí pasar, trato de pensar con que personaje me desenvolvería mejor en este cuadro demencial, son muchas las caretas y personajes que a través de la vida asumimos sin ni siquiera poder audicionar, es que cada papel se queda en el silencio de la mas infame represión, de la mas absurda confusión, son personajes que no ven la luz desde cada rincón si no que , un minúsculo rayo de espanto cuando florece tal miedo sin razón, al que apodan locura por su ilusión, es que es una ilusión el ver la vida sin ninguna barrera vivencial. Es que a caso tal historia humana nos ha enseñado a ser infames con tales anomias para el sentido común y a para su corporación predominante, es que estoy cansado de ser la escoria de un elenco de discordia, es que es así como avanza la historia del sujeto, de su contrariedad, de su complejidad, es la historia de una escena olvidada, de un fragmento trastocado por el encierro mediático de una sociedad que no da cabida con tanto consumo de producción de excedentes, es que tal vacio social se demuestra en la búsqueda de ese objeto transicional, o la del objeto especular, es la metáfora de que detrás de el espejo se encontraría el objeto real, el deseo primordial. Es esa búsqueda incesante de la satisfacción sexual, que se traspasa al diario vivencial, es la vuelta y vuelta de un presagio que nunca lograra solucionar.

Ya estoy exhausto, mi cuerpo no da más, creo que no puedo seguir mas, es un agotamiento que carcome cada paso que voy a actuar, es que mi síntoma es la de una sociedad, el de una historia sin igual, la del sujeto y su pesar. Que ve como se destruye cada actuación, que ve como cada mañana no servía si actuaba mejor, era la precariedad del sin sentido argumental, es que debemos aceptar que quien escribe esta historia se a quedado sin un pluma y su musa para poder blasfemar, es la de un guionista y director que solo se frustra en cada ocasión…Era tan interesante la idea de este guión, que actuarlo era como si se viviera de esa utopía del sin razón, del loco y desmedro, como del sano y encierro. Es que nos acercábamos a la obra cúspide de la sociedad era la culminación de una celebre posibilidad, de cambiar el guionista y a su elenco primordial, pero no, solo quedo a segundo plano tal idea, y los que quisimos cambiar parte de esta historia quedamos relegados un segundo plano, siendo solo actores secundarios, que con la fuerza de una manad quisieron parar esta monopolización pero solo consiguieron una golpiza de esas que son si que sin razón. Pero no esta todo acabado, ahora dormiré pensado en mi mañana, en mi ayer, en esta escena que acabo de hacer, es que el frio de la noche se hace perpetuo , y las luces que rodean mi escenario debo decir que siempre fueron solo los focos de aquella avenida tan concurrida de ese céntrico lugar llamado ciudad, mi escenario se transformó en las calles de Santiago, y mi telón en mi hogar desterrado, mi actuación en un hablar que solo demostraba que somos actores sin papel que actuar y a cada paso que damos, vivimos y disfrutamos, a cada paso que actuamos dentro de nuestra historia fantasmal, es a lo que llamaremos nuestra sin pensar …… escena cotidiana fantasmal…….

Continuará…

De compras con una brisa existencial. (Martes 20 de mayo)

Las hojas comienzan a caer, se siente como se acerca a pasos agigantados el invierno y su aire de nostalgia, ¿nostalgia? Te haz de preguntar, ¿por qué nostalgia? Te cuestionaras.

Es interesante preguntarse a uno mismo tal inquietante pregunta, ya que asumimos con nostalgia la llegada del invierno, de pena y de reflexión, es como si fuese la estación de la reflexión, hasta la llegada de la primavera, esa que nos traería la alegría y el amor, por lo tanto asumimos al invierno como la estación de la razón.

La tranquilidad que deja a su paso tal estación hace que el sujeto se vuelva pensante y reflexivo de su condición y problemática en su diario vivir, creo importante denotar que a mí parecer el sujeto se vuelve crítico de su historia y la de la que le a tocado vivir. Es el caos del repensar y a su vez la contradicción de la calma de esa historia fantasmal. Es la vida de mercado la que agota sin dar tregua a su paso silencioso y abismal, es que la vida se detiene por momentos, cuando nos detenemos a recordar, es tal el invierno terrenal.

Es que tal nostalgia en la que esta envuelto el sujeto no es más que la de su propia angustia del no querer pensar, la del no asimilar, el de la enfermedad de no querer afrontar que esta solo en su existencia espectral, es que la historia ha sido ingrata con tales actores secundarios, es el sujeto y el no sujeto, es el hablado y el nunca antes mirado. Es el giro espeluznante del sujeto y su no historia, la violencia y la desigualdad son palabras y acciones que ya no dan más. Es que la izquierda ha escrito una historia confrontándose con la visión e historia contraria, que no queda mal con nadie, como dice tal tema ochentero, en donde una capa gris cubrió nuestra nación dejando al pueblo sin su sol. Es aquel trauma nunca superado, siempre olvidado que hace de el pensar una cárcel del cuestionar, es así como avanza cada invierno de nostalgias encontradas, de recuerdos reprimidos, es que hace la historia de ambas, es así como va quedando en segundo plano esa tan inquietante angustia con la que vive el sujeto. Es que el sujeto esta en crisis, dentro de su historia del no saber que le sucede, ante la imposibilidad de cura, ante la no palabra de su trauma, de su pasado oscuro. Es que dentro de esa laguna especular no existe imagen alguna que recuerde al sujeto quien es, quien será y del que hara. Es que somos los hijos de una corporación desgarrante. La iglesia, el capital y su mercado material, ¿es qué a dónde vas? Te preguntaras.

Hijos de la dictadura, de una maquinaria religiosa y de un capitalismo corporal que
va destruyendo toda subjetividad, que se escape de la razón primordial, es que ya no se a dónde iremos a parar, mientras algunos creen que hacen la revolución otros esperan que la vida se acabe sin razón. Es que si hay razón para no querer más de todo esto, somos el residuo de la historia; de un cristianismo imperante de manera fantasmal, de un capitalismo desgarrante carcomiendo nuestra libertad de pensar y de una sociedad no sexual que reprime al sujeto dejando solo un resto abismal, todo esto sin ni quiera poder actuar.

Que nos queda como sujetos a nuestra visión existencial, si ya no admiramos nada que no sea de consumo de intercambio, si dejamos de lado el observar para solo dedicarnos a comprar, que si no consumo produzco y si no produzco consumos lo que antes producía.

Que recuerdos aquellos en los cuales solo era un niño al que no le importaba cuan desastroso era mi entorno, si no que más importaba cuanto más podía jugar. Nostalgias de un invierno sin igual, recuerdos de un pasado fantasmal, blasfemia y garabatos al aire otoñal, son solo el residuo de mi locura y dolencia existencial, que solo por minutos me deja ser libre y repensar en la sociedad en la que vivo y con la que suelo soñar.

Siguen cayendo hojas con ese aire invernal, hace frió y aun quedan cinco minutos que debo esperar, es que espero a una amiga, que a demorado en llegar, ya que quedamos después de clases irnos de compras a un Mall que se acaba de inaugurar….